tag:blogger.com,1999:blog-6127843205254483602024-02-07T13:48:53.323-08:00Majaderías de cuatro locos.Cada vez que hay algo que contar, unos cuantos locos se reúnen alrededor de un gigantesco saco de caramelos de colores para hablar de sus locuras.Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.comBlogger36125tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-67926206165804552062013-04-02T11:57:00.001-07:002013-04-02T11:57:13.958-07:00CON LA MÚSICA (Y LAS LETRAS) A OTRA PARTE<br />
Tras años tratando de etiquetarlos, encasillarlos y separarlos he decidido que todos mis textos (los de <a href="http://tertuliasenelsilencio.blogspot.com/" target="_blank">aquí</a> y los de <a href="http://relatandomilhistorias.blogspot.com/" target="_blank">allí</a>) merecen crear su propio caos, juntos, y no separados cruelmente bajo un nombre que no los representa. Porque por mucho que luchemos por separarlas, ficción y realidad son sinónimos para quien escribe. <br />
<br />
<a href="http://unmuraldescolorit.blogspot.com/"><span style="font-size: large;">http://unmuraldescolorit.blogspot.com/</span></a><br />
Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-18446092049429688432013-02-10T11:56:00.000-08:002013-02-10T11:56:13.636-08:00Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
<div style="text-align: justify;">
(Hay quien lleva demasiado tiempo esperando mi manera de contar las cosas. Pero es que últimamente me he dedicado a la propaganda inútil. A vender y a comprar, a la corrupción y la especulación. Últimamente me he colapsado, me he llenado de ilusiones, de pequeñas chispas de esperanza, sabiendo, por supuesto, que no saldría con la mía.) </div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Me dispongo a crear una ley desleal, una declaración de los derechos de lo absurdo, un código civil que vaya más allá de las caricias en la nuca:</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
(No es algo que haya descubierto ahora, pero siempre tuve un <strike>poco</strike> mucho de idiota, un tanto de autodestructiva y tres cuartos de locura que, deduzco, heredé de sus caderas. He aprendido que sé ir más allá de la puta pared de hormigón que me había acostumbrado a fabricar cada vez que algo no salía tal y como esperaba. Que derribarla no era la odisea que imaginé en mi cabeza, que no era tan difícil abrir la boca y decir algo más de lo que me había dedicado a decir hasta entonces.)</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Niego las medidas del tiempo, pura agonía condensada en la arena de los relojes. La asamblea ejecutará al mañana y al ayer. Etiqueto, aunque odie encasillar, al tiempo como a un período que no terminará y sobre el que no se pueden firmar hipotecas de por vida. Al ciudadano que se pierda en los segunderos se le retirarán todos los demoníacos enlatadores de tiempo. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
(Me he perdido. Hace tiempo que me perdí, pero no supe admitirlo. Es porque ya no pienso. Ya no me escribo, ahora sólo escribo. Por una especie de necesidad absurda, por saber que lo leerás. Y es cómo si hubiese olvidado crear una línea a la que seguir. Porque cualquiera que encuentre mis notas creerá que cientos escriben en esa libreta, porque no hay más de dos palabras que se escriban para la misma historia. <i>Es como si no tuviese nada que contar. </i>Nada. Asusta pensar que no hay nada, que cada día me parezco más a un estúpido maniquí.)</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Proclamo el pensamiento silencioso y la multi-posesión de almas como delitos contra la libertad. Todo aquel insensato que se atreva a convertirse en ladrón de voluntades será sepultado bajo los escombros de la vida que robó.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
(Ni recuerdo la última vez que una sonrisa esquiva apareció mientras cerraba un libro, cuando me costaba respirar al llegar a los últimos fotogramas de alguna película. No me reconozco en ningún lugar. Me siento muriendo poco a poco, en cada centímetro de la cárcel de inexistencia que fabriqué no sé ni qué día. A veces vuelvo, o eso creo. A veces me parece que puedo perderme en cualquier mirada sólo porque supe hacerlo en la tuya. Me devuelves la paz, la guerra de los pensamientos, la lucha de guerrillas que tanto adoro. Porque me cuesta cerrar los ojos, pero tienes demasiado fácil encontrarme las cosquillas. Así que es inevitable que te sonría.)</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Declaro la vida una sucesión de reencarnaciones en efímeros personajes cada día más insustanciales. Nos convierto en secundarios de nuestra propia narración, en el Dios que dicta sentencia ante un mundo que no le escucha. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
(Siempre me vienen a la mente las montañas rusas, enormes monstruos de hierro retorcido que se empeñan en acelerarme las pulsaciones. Me imagino en el primer vagón, en un tren desierto sin destino. Camino a la nada y sin cinturón de seguridad. Noto como vibra la chapa a la que intento aferrar mis pies, y mi tren de soledades comienza su suicidio en forma de recovecos hacia el vacío. Y de repente subo, tanto que es inevitable despegar los pies del suelo. Grito como si nadie escuchase (y es que, realmente, viajo sola) y creo que no dejo de reír hasta que una curva pretende estrellarme contra una realidad decadente. Tras unos cuántos bailes de pulsaciones, y otros tantos roces contra el suelo llego a un túnel. Hay relojes que se derriten en las paredes, y miradas que me persiguen. Me imagino como Amélie, asediada por un esqueleto que no deja de rozar mi cuello, pero ni una siniestra brisa se atreve a cruzar en esa oscuridad. Los raíles desaparecen y me encuentro sin rumbo.)</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Perder el norte no se considera una opción si nunca lo has encontrado.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
(Con la muerte por bandera, si es que hay que elegir algún trapo al que aferrarme, me dedico a que todo arda a mi alrededor, sin sentir si quiera un ápice de calor. Lucho contra el conformismo, atada a un rascacielos, en lo alto de la ciudad del consumismo. Rompiendo los amortiguadores, reventando los frenos de la velocidad y apartando el punto muerto de mi lista de prioridades.)</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Queda prohibida <a href="http://www.youtube.com/watch?v=rwivEVwkyXw" target="_blank">la salvación</a>. Se niegan las evidencias, se vende el sueño y se promulga el derecho a hacer volar la ciudad por los aires.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
(No es difícil darse cuenta de los días raros. Me sobran y me faltan más que nunca. Permíteme el detalle de llorarte, toda la tarde, mirando al techo y esperándote, sabiendo que hoy no vienes. No sales de mi estómago, sólo para hundirte en mi pecho. Nadie miente como tú, mentiras frágiles que te cuesta pronunciar. Te vendes al mejor postor, eres, como diría Sabina, una cenicienta de saldo y esquina.)</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Se decretan las ordenes de acercamiento para aquellos cuyo aroma haya invadido los sueños de sus víctimas. Esta pena no se computará por ninguna otra y la quebrantación de la misma supondrá el destierro al barrio del olvido.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Por último, y debido a la situación actual, se privatizan las penas del genuino inventor de estas palabras, porque ya no nos son rentables. Se recortará en silencios de rabia y aumentará la partida dedicada a ese momento de la vida que Will Smith quiso nombrar felicidad. </b></div>
Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-82582794329490670952013-01-08T13:22:00.003-08:002013-01-08T13:22:51.162-08:00<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Queridos tertulianos de la habitación vacía:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Los acordes de la canción más pacífica que he
escuchado jamás inundan la habitación y empiezan a juguetear con las manchas de
tinta de la pared. Mi homenaje a la libertad, ese montón de pájaros y la enorme
pluma que los hace crecer, parió entre risas y escalones un suelo perlado de
historias, vacías, de polímeros de carbono. No recuerdan un antes y han vivido
el después aferradas a la pintura que hicimos que desbordase las esquinas
mientras me vigilabas desde la escalera. <i>‘Did
you ever know that you’re my hero?’<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Creo que nunca han visto el sol. Soy tan
egoísta, tengo encerrada a la idealización de la libertad, rodeada por mi cama
y por los cinco universos que solía llenar de vida, rotuladores y ese regalo
que sigue empaquetado donde lo deje la última vez. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Sólo mis pobres prisioneros saben cuántas
veces intenté escribirte, regalarte un todo para que me devolvieses esa mirada
de luna llena y la sonrisa gatuna que me iba matando en cada calle que nos
cruzábamos. Y eso que nunca nos cruzamos en ninguna, porque supiste desaparecer
como buen felino. Sólo ellos han tenido que soportar como asesinaba a gritos,
una tras otra, todas las canciones que llevaban tu nombre y que,
irremediablemente, sigo cantando de vez en cuando. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Y debe ser el puto frío, las hormonas o los cafés
que me sobran de tanto odiar a los vectores; pero lo cierto es que hoy has
vuelto. Has dejado las maletas a la entrada y el tabaco, el papel y unos canutos
sobre la mesa; fuera olvidaste el adiós de aquella cena, el “¿Sabes? Esto sería
la puta hostia si estuvieses aquí”, las ganas de vivir que me vendiste el
primer día, y las lágrimas que supiste salvar en el último instante, cuando
iban camino de morir en el acantilado de mi mandíbula, la segunda tarde. Por el
pasillo se han ido perdiendo tus miedos a los aviones, y las confesiones vía
SMS. Cuando has llegado a mi habitación todavía te quedaban los chicles de
menta, la impuntualidad y la costumbre de comerme el cuello por cada mirada al
vacío que llevaba tu nombre. Te has paseado entre las fotos de rostros que no
sabrías reconocer, y has buscado en la estantería por si aún me quedaba algún
libro de los de sangre y colmillos, de los tuyos. Cuando has llegado hasta la
cama me he dado cuenta que lo único que no había cambiado era el tatuaje de tu
espalda, que, por lo demás, eras un extraño dispuesto a hundirme con demasiadas
letras y pocos suspiros. Así que <b>lárgate</b>.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Gracias a Lennon, por la canción; y a los prisioneros,
por la inspiración. Y a los porros, por desaparecer, como el humo que salía de
tus labios cada tarde, y por el miedo que me provoca que cada calada lleve tu
nombre. <o:p></o:p></span></div>
Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-85589463645159307192013-01-02T11:54:00.000-08:002013-01-02T11:54:04.723-08:00<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Queridos tertulianos de la
habitación vacía:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Siento decepcionaros, ya sé que
lo hago continuamente por otras razones, pero hoy no escribo para vosotros ni,
por supuesto, tampoco para mí. Escribo para alguien que me conoció cuando era
más cría por fuera que por dentro, no como ahora. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-------</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Así pues, a mi ángel de alas
plateadas:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Podría cansarme de contar las
veces que he cerrado los ojos y simplemente he deseado que al abrirlos
estuvieras ahí, dispuesto a repetir todas tus batallas, por terribles que
fuesen, con una sonrisa en los labios sólo para rescatar a la mía de la puta
oscuridad. No es que sea difícil hacerme sonreír, es que nadie consigue
embotellar la esencia de mi felicidad así como tú lo haces. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Verás, lloro por muchas razones.
No, tranquilo, todo va bien. Pero ya sabes cómo soy. Ya sabes de que van esos
días inútiles en los que quiero desaparecer (como hacías tú, ¿recuerdas?).
También he llorado con cientos de películas, unos cuántos libros y un par de
canciones. Y sí, aunque lo odie, también he llorado por algún que otro
gilipollas. Pero cuando lloro por ti es porque sonreír se me queda corto. Porque,
joder, en mi vida me han dado unos abrazos como los tuyos, casi nunca me he
creído los te quieros como me creo los tuyos, nunca han escrito sinceridad en
cada sílaba que me decían, nunca como lo haces tú. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y vale, puede que alguien piense
que te tengo sobrevalorado. Que es porque la distancia (venga, aceptemos que no
es tanto lo que nos separa, pero nos puede la perrería) nos hace acercarnos aún
más, que nos hace ver sólo las cosas buenas. Pero es que, todavía no he visto
nada malo en ti. Porque si alguna vez me has fallado, créeme, no lo has hecho,
ha sido porque no sólo me necesitas a mí en la vida. Porque no todo iba a ser
sólo cuidar de mí. Y eso está bien, joder tío, eso está de puta madre. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Que, ¿sabes? No me gusta incluir
a demasiada gente en la lista del futuro, pero a ti te tengo en un primer
puesto honorífico. Y me sobran las razones para que sigan ahí por muchos,
muchos, muchos años. Porque en ti tengo al hermano mayor y al pequeño. Al mayor
por cuidarme como nadie, por cada consejillo, cada mensaje de “Ei, sigo aquí,
para todo. Te quiero” y al pequeño porque cada vez tienes cien nuevos rasguños
que explicar, un par de chistes malos que contar mientras, expectante, escuchas
cómo me parto de risa y alguna frase tonta que decirme con vocecitas cada día
más raras.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero no te cambio. Por nada.
Nunca lo haría. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Te quiero. </div>
Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-5129480115817714292012-12-12T13:58:00.001-08:002012-12-14T11:26:02.887-08:00<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
Prueba a hablar de inspiración
entonces. Cuando te enfrentes a un folio en blanco, desafiante, con cientos de
letras carcomiéndote por dentro y ni una sola plasmada sobre el papel. Cuando
la tinta de todas las verdades que no escribiste te inunde los pulmones, y te prohíba
respirar como tú le prohibiste a ella hacerse eterna.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Como esa gente que niega la intuición, como si no viesen cada mañana las
nubes rasgando el cielo, el sol rompiendo sueños, mientras les escriben
porciones de una vida que no sabrán comprender. <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Como los recuerdos, y las cicatrices. <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Canciones para cada estación, para cada parada y cada descanso. Para
cada boca de metro que te adentre en un país subterráneo. Unas puertas que se
abren frente a ti, un cúmulo de soledades buscando un asiento en el que
respirar, un respaldo sobre el que apoyar una espalda que sigue añorando unas
manos que la desnuden.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y que nunca sepan si mientes,
describes o recuerdas lo que dicen tus palabras. Que sólo puedan creerlas como
si fuesen una doctrina impugnable. Convertirte en el papel sobre el que
escriben sus dudas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Ser el reverso inmaculado de una fotografía que sigue, y seguirá,
guardada en cualquier cajón. Porque no venderás la eternidad de tu mirada
capturada en esa cuartilla, esperarás a poder regalarla. A querer hacerlo. A
tener algo que escribir es ese reverso que te desafía como lo hacen todos los
vacíos. <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Y los silencios, inmaculados. Sobre esos sí que no tienes, ni quieres
tener, nada que escribir. Porque la voz te sobra cuando te falta valor, pero
enmudece cuando por fin encuentras algo que decir. <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>La arena de la playa, y los silencios sobre el mar. Infinitamente
minúsculas, apenas un electrón alejado de demasiados átomos que no supieron
serlo. Neutrón, sí, mejor así. Miles de ojos observando, apoyadas sobre las
rocas con las que esa misma mañana habíamos iniciado una terrible guerra que se
resolvió por la tarde, entre cenizas y carcajadas.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Y el agua, sobre la que muchos quisieron escribir, atravesar su
cristalina portada. Apenas supieron arañar una superficie demasiado pura como
para ser violada por esas palabras. <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Cartas por abrir. De esas aún no tengo, todo son sobres vilmente
despedazados. Escribía sobre un mundo al que ni siquiera nos habíamos
enfrentado. Y lo hacía como si fuese su vida la que contaba. <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Sobre los callejones no supo escribir nada, pero ya te encargaste de
encontrar todas las historias que se escondieron bajo la grava y las hojas secas.
Las que no has sabido encontrar aún son las que escondes tras tu sonrisa, esas
que, a veces, te resbalan desde los ojos y se pierden en tu clavícula, porque
nunca has sido de frenar algo que no empezaste. También las que despiertan
cuando te susurran cualquier palabra, cuando se acercan demasiado.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sigues siendo tantas palabras por
escribir, tantas letras por liberar; pero no las dejas ir, como si te negases a
que te abandonasen, pensando que entonces, y esta vez de verdad, te convertirás
en el vacío al que tanto odias. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y si sólo fuesen letras lo que te
come por dentro. <b>Si fuera sólo esa puta
costumbre de escribirme en segunda persona</b>, cuando no es en tercera; como
si no pudiese ser la primera, como si no hablásemos de mí. Como si ahora,
hablase contigo (sin saber quién eres tú ni tampoco quién soy yo).<i><o:p></o:p></i></div>
Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-40672400454999700702012-12-01T04:19:00.000-08:002012-12-01T04:19:25.371-08:00<div style="text-align: justify;">
Estimades, estimats:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA">De vegades busquem protagonistes com si foren culpables, <i>benvingut al paradís</i>, ací tens els teus
crims. Segueisc buscant protagonistes per a aquella historia, una d’aquelles
que es podrien fer cançó si algú ho desitjes. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span lang="CA" style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: CA;">Va ser la nit d’un concert d’un grup que mai no recorde, i va passar tot
com solen passar estes coses. Jo només en el desig pensava, i tu em vas furtar
la son i la letàrgia.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span lang="CA" style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: CA;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA">El metall contra l’esquena, a un pas de permetre’t tornar-nos encara mes
bojos. Refugiats a uns braços que no ens pertanyen, lluitant per fer etern un
instant que no ens correspon. Venent mentides i façanes, regalant sort perquè
desgràcies ens sobren, <i>música de verbena,
de borratxera</i>, perduts entre la multitut, perduts cadascú al seu mon. I
encara respire i et trobe, la teua mirada difusa, com un record que poc a poc
es difumina fins que finalment despareix, i la teua boca, la teua boca a uns
milimetres de la meua orella transcribint els versos que sonaven a uns quants
metres. Amb això em vas guanyar. Per un instant i per sempre, o per mai.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA">Mentiria si digués que recorde quina era la teua cançó preferida, i el
perquè t’agradava tant. Però, acaba d’apareixer al meu reproductor una que feia
temps que no sentia i que aquella nit va sonar ben fort. En avant,
considerem-la la teua favorita. <i>Som
imprevisibles, colpeja fort.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA">Ja saps, al menys així ho he suposat, allò de que ningú pertany a ningú.
Aquella nit vam ser ningú pertanyent-nos l’un a l’altre. Cridant per una
llibertat quasi prohibida. Al al final si ens varem convertir en cançó, tu més
que jo i jo, més que mai, un record sense nom. Supose que no imaginarem que
series tanta poesia</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA">. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA">Numeros de telefon que es van perdre com si fossim avions fets amb
servilletes a un baret perdut en aquell poble que, potser per la cassalla,
potser per la musica massa alta, no vaig acabar de entendre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA">Salvant les distancies, som els protagonistes que vam buscar. <o:p></o:p></span></div>
Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-89004935642051254982012-11-09T13:57:00.002-08:002012-11-09T13:57:46.027-08:00<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="CA">Estimats,
estimades:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="CA"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="CA"><i>“Piensa en lo que
yo te he dicho, no en mi, sino en las cosas buenas” </i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="CA"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA">I ací em tens, pensant en el que em vas dir, mentre escolte una cançó d’eixes
que també et fan pensar en coses bones. I és cert que, quant t’adones, hi ha
mil coses bones en contra d’aquella xicoteta cosa roïna que pensaves que no et
deixaria tornar a riure. I quant dic riure no em referisc a un somriure tímid d’aquells
que fas quant et creues amb un conegut, d’aquells que fas quant de colp
recordes alguna estupidesa; em referisc a trencar el cel, el gris i fins i tot
trencar-te a rialles. I ja, ja sé que en el nostre cas els somriures es queden
curts i les rialles, de vegades, tampoc estan a la altura de les nostres
bogeries. Tu ja m’entens, tu sempre m’entens. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA">Però be, estàvem parlant de coses bones. Permet-me que, en avant, passe a
anomenar-les simplement com a coses nostres. Com els nostres passeigs cridant
al cel cançons d’Estopa, soltant els braços i sentint el vent, deixant-nos la
gola per un crit de llibertat. Llibertat que ens arravaten a les nits de
bruixes, però que nosaltres sabem fer especials amb un parell de gots i un poc
més de son. Però si hi ha una cosa que siga realment nostra, més enllà de totes
les nits que hem viscut i totes les que ens queden per viure, i un poc més enllà
encara de tots els besos, de tots els abraços que agraisc, vull i necessite dia
rere dia, i si, encara un poc més enllà de les cançons mal entonades a les nits
de Sant Joan, allà, un poc desprès de totes les nits que encara hem de cansar
amb mil balls i mil riures, allà es troba eixa felicitat que només tu saps
fer-me sentir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc73yrDMWyRkuHJGpaGaw_bi1jWhZPIi_DXRNstro1OEXLfqcxdAAucfYzoh3ZQn0K5G_jnaFhURghlwHjRVl8XRezLrfVnE5jwaQH9yhvGZ-YNV_cSUMVkbtsSo3HucTvYsKG59TZbhk/s1600/image+(5).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc73yrDMWyRkuHJGpaGaw_bi1jWhZPIi_DXRNstro1OEXLfqcxdAAucfYzoh3ZQn0K5G_jnaFhURghlwHjRVl8XRezLrfVnE5jwaQH9yhvGZ-YNV_cSUMVkbtsSo3HucTvYsKG59TZbhk/s320/image+(5).jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-63171184443582471242012-11-05T12:17:00.002-08:002012-11-05T12:17:55.929-08:00<br />
<div class="MsoNormal">
Queridos tertulianos de la habitación vacía:</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lucharé contra la rutina, pero no
por ti. Lo haré por mí, porque cualquier detalle me cambia el mundo. Y me gusta
tocar los cojones a ese supuesto Dios, y si se tercia al resto del mundo, hacerle
pasar los fotogramas a toda velocidad. Esa es una de mis rarezas. Hay unas
cuantas más, como aquello de dar consejos sobre algo que jamás puse en práctica.
Que ya me he sacado de contexto más veces de las que nadie podrá sacarme, tal
vez porque no me deje o tal vez por dejarme demasiado. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Que yo siempre he sido
más de pajas, que de mentales. Más de risas, que de silencios. Y más de sentir,
que de decir.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Llámalo X, como si fuese otra
puta campaña publicitaria de las que te comerán la cabeza incluso cuando
duermas, si es que te quedan fuerzas para dormir. Noches de esas en las que los
pensamientos se te comen desde las entrañas hasta el sueño.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pondría en práctica aquello de
que el fuego purifica, rápido y mal, pero tendría que procurar que no ardan las
cenizas si quiero mantener un mínimo de esa supuesta cordura que algunos se
empeñan en atribuirme. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y escucho La Fuga y vuelvo a
aquella habitación, a los días en los que poca gente podía sacarme una sonrisa,
un poco por no ver el sol (por obligación) y otro poco por encerrarme entre
cuatro paredes a describirles lo idiota que puedo ser a veces (por intuición).</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y hemos demostrado la teoría,
aquella que tenía clara, pero que pensé que podía ser diferente: Que los juegos
hay que saber jugarlos. Ojalá 3000 trenes chocando, mucho
humo, mucho ruido, una explosión y después la nada. Para que así el vacío
dejase de ser sólo existencial. </div>
Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-12305329447977978452012-10-12T13:40:00.003-07:002012-10-12T13:40:41.133-07:00<br />
<div class="MsoNormal">
Queridos tertulianos de la habitación vacía:</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Dejo caer mis miedos esperando
miradas de reprobación. Pero cuando llueve y se te clava la nostalgia en el
alma, es imposible no buscarte entre las sábanas. Sé que te perdí alguna noche,
de esas que suenan apoteósicas y terminan con la habitación dando vueltas. <b>Puta inspiración</b>, sólo tú sabes
volverme loca cuando las gotas se suicidan contra mi cristal. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Encuentro cientos de mundos a los
que sólo me dejas acceder un instante, y guardo las frases sin sentido,
esperando algún día terminar el puzle que decidiste destruir en mi cabeza,
lanzando las piezas a universos paralelos en los que debo sumergirme para
encontrarlas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: x-small;">Sellé una promesa a gritos…</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: x-small;">Mis 89 días de viento helado… </span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: x-small;">La ironía de
Carolina… </span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: x-small;">Sus pies hacían cosquillas al mar, y no al revés como todos creían…</span><o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Eres esas tres páginas que siguen
esperando que publique un capítulo más. </div>
Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-58770344312812603102012-09-24T08:38:00.000-07:002012-09-24T08:38:08.779-07:00<strike>Estimades, estimats,</strike> estimadíssim:<br />
<div style="text-align: justify;">
Ja és segur que no podràs llegir aquestes paraules, al menys no amb aquells ulls d'infinita saviesa. Mars de records, i de llàgrimes, de crits ofegats i de totes les vesprades que ens van faltar per viure.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ara hi ha una mirada més en la que perdre'm a fotografies, un seient que mai més passara desapercebut i mil paraules que no pensen sortir, perque saben que ja no les escoltaras. Era veritat allò de que la vida era una mentira, que tan prompte se't feia eterna com per a mi s'ha tornat efímera, i segur que hi ha mil veritats més. Ara eres un somni del que no podràs despertar, del que jo desitjaria no haver despertat. Així que somia, amb tot el que ens va mancar. Un poc més sola al món, matinada mirant al cel. I si ja em costava aquella casa mig buida, ara s'ha tornat impossible.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<i>Bon viatge. </i>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-45140425291505358182012-09-21T12:39:00.000-07:002012-09-21T12:53:03.845-07:00Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
<div style="text-align: justify;">
A los que creéis que esto fluye, como el agua que te resbala entre los dedos, os diré que es más bien volcánico. Que cuando el turismo se dispara, y me llenáis la habitación de <i>flashes</i> y tiendas de <i>souvenirs</i>, las erupciones se vuelven invisibles, y cuando todos volvéis a casa, saltan chispas, fluye, a 100, a 1000 grados, <strike>como tú.</strike> </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Os envidio, cuando necesitáis del humo para aprender a respirar, porque yo sigo sin entender para que me sirve el aire. Que es como los recuerdos, y me invade, y sueño con mares y trenes, y con motoristas voladores <span style="font-size: x-small;">y vuelve la angustia</span>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hemos inventado el mejor juego del mundo, y os diría como se llama, pero sería romper el silencio, extraño, absoluto inacabable. Que por tener, no tiene ni nombre, así que deja de buscarlo (yo tampoco lo entiendo). Paso de dependencias y drogadicciones, más libre que nunca, bajo régimen carcelario.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y debería reflexionarlo, que ya paso de jugar con fuego, de eso estoy ya muy quemada, pero hacer el camino a ciegas tampoco es buena opción. Que para buscarle sentido, primero tendría que buscarme y eso es algo que, ya lo he comprobado, se hace eternamente complicado . Y ya cansa cuando cuesta mirarte. Porque lo tuyo no es perderte en miradas, es crear un puto universo a partir de tus pestañas.<br />
<br />
<i>"No me entenderéis ni con subtítulos."</i><br />
<br /></div>
Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-81702023297074033032012-08-19T06:55:00.000-07:002012-08-19T06:55:20.441-07:00Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
<div style="text-align: justify;">
He cambiado las coordenadas de mi mundo, para acercarlas a un nuevo horizonte. Unos cuántos guardias centenarios siguen en pie, luchando contra el cemento, <i>contra el ciment. </i>Mis pies siguen luchando contra la macabra idea de encerrarlos, se pasean de puntillas por un mar de arcilla. Redibujo las paredes de un color que ha traído batallas impracticables, aires de tormenta. </div>
<div style="text-align: justify;">
Siguen explotando las burbujas en mi cabeza, y oigo como se rasga el papel en el que escribí unas normas intachables. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<b>Hacer chocar el puto océano contra la tierra. Cada vez que respiras.</b><br />
<b>Tus besos empiezan en mi boca, y terminan en la de cualquiera. </b>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-84150680227042543092012-07-01T10:08:00.000-07:002012-07-01T10:08:20.594-07:00Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
<div style="text-align: justify;">
He perdido el rumbo, aunque lo negaré en cuanto salga de estas cuatro paredes. Suenan los primeros acordes. Joder, llorar con una canción. De eso hacía siglos que no hablaba, ¿verdad? Necesito música para escribir porque no soy capaz de escuchar mis pensamientos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La gente está como en una burbuja, indiferente a todo. Y yo no hago más que ver caer la ceniza del cielo. Créeme, no es el bosque lo único que arde. Valencia está como vintage. Supongo que hay cientos de formas de autodestrucción. Ponte hasta el culo de alcohol y termina en el hospital. No vas a solucionar nada, pero al menos te habrás ganado el título de gilipollas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ni siquiera tiene sentido. Es como uno de esos libros en los que tú eliges cual es el siguiente capítulo. Supongo que yo me lo dejé a medio leer, perdido entre otro montón que debí haber terminado hace siglos. Esperar eternamente. Esperamos, esperas, espero. A que llegue cualquier otro día mejor que hoy. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Prometo que mañana no me acordaré de esto. </div>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-4983807732551638442012-06-13T11:56:00.001-07:002012-06-13T11:56:34.128-07:00Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
<div style="text-align: justify;">
Lo más bonito del amor es inventarlo. Dibujar sobre mi almohada su sonrisa somnolienta. Esa que nunca he visto. Esa que, probablemente, no exista. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">La literatura, en su perfección divina, budista o tecleada, tiene la capacidad de hundirnos en la miseria con obras maestras. Esas obras que nos hacen soñar como infelices, y nos devuelven a la realidad al grito de <b>¡Bienvenido a tu mentira! </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Odio este libro, este que tengo entre mis manos ahora mismo, porque me dice lo imposible que será encontrarte. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Como decía, su sonrisa, la inexistente, me despertaba cada mañana, y yo la hacía desaparecer con un bostezo, no sin antes disfrutar de ella, convirtiéndola en realidad por un instante. Sé que después se tomaba la libertad de perseguirme por toda la ciudad, fingiendo que no me buscaba y que no quería encontrarme. A veces me la encontraba en los escaparates, junto al par de zapatos que me resistí a comprar. Otras veces se dibujaba en las bocas de otros, de otras, y yo tenía que evitar la tentación de lanzarme sobre ellos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Releo el capítulo 7 por vigésima vez. Ni siquiera son 300 palabras. Es un mundo, un pequeño microcosmos. Y cuando termino de leer, las mismas páginas me lanzan con fuerza a la realidad. Otra vez esta triste mentira pintada de capitalismo, drogas de diseño y pseudo-vidas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo aprisionaría y le escribiría una lista de tareas con mis dedos sobre su espalda:</div>
<div style="text-align: justify;">
Que me cuente con su boca las mentiras que yo quiera creerme, que tengan sabor a besos, que me muerdan el labio insolentes, provocando, que no pidan perdón, y que me acaricien en busca de un gemido atrincherado en mi garganta. Que convierta un polvo en la primera explosión, un <i>Big Bang</i> sobre el colchón. Que me encuentre cuando me pierda mirando la luna, alistándome en el ejército de la hipocresía, oyendo sin escuchar o sentada sobre su cintura. Que se pasee por la habitación con la única compañía de una nube de volutas de polvo. Que se enamore de no enamorarse. Que escriba su propia lista con su aliento sobre mi oído, y la reescriba por mi cintura, por si la hago desaparecer de tanto recordarle. De tanto imaginarle. De tanto inventarle y destruirle con mis bostezos cada mañana.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<a href="http://www.youtube.com/watch?v=9Iou2gjCGnI">Y le sobra el valor que le falta a mis noches.</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-35777519228177009652012-05-10T14:45:00.000-07:002012-05-10T14:45:05.342-07:00Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
<div style="text-align: justify;">
Hoy me he enfundado uno de esos vaqueros que parece que pierden centímetros con cada paso. Me he ganado unas cuantas miradas de reprobación de la señora del bus y, para felicitarme por hacer tan bien mi trabajo, he subido el volumen de la música. Sin abrir la boca, he mandado <a href="http://www.youtube.com/watch?v=3HAAPQiRbdQ">a la mierda</a> al del traje de chaqueta de la primera fila y, con el pantalón bien aferrado a la cintura, me he vuelto a embarcar en esa neblina de 1984. Una fotografía sin rebelar de nuestro futuro. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Era la reina de la linea 145. Pletórica como hacía siglos, presumiendo hasta del sudor que me perlaba la nuca. De repente, me he vuelto débil. Una alucinación ha cruzado el autobús y se ha sentado un par de filas por delante. Gafas de pasta, camisa abierta. Como decía, una locura, otra coincidencia que casi rompe mi fachada de <i>femme fatale</i>. Pero, aunque no eran tacones, he perforado el suelo con mis converses al pasearme por el monstruo amarillo, hasta abandonarlo con una sonrisa que ni yo misma sabía que guardaba. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y allí, mi siguiente archienemigo. Subo los escalones acuchillando al alquitrán, instinto puro. Casi me echo a correr en mitad del puente, cuando parece que va a romperse, pero aquello terminaría otra vez con la reina de los vaqueros. Me he perdido entre edificios de grisácea felicidad, hasta que, como siempre, he terminado por encontrarme en las primeras letras del abecedario. A la sombra de un enorme árbol que intentaba ligar conmigo lanzándome pequeñas semillas y con las piernas cruzadas, no podía ser de otra manera, he descubierto la mayor de las traiciones al pobre Winston mientras en mis oídos resonaba el <a href="http://www.youtube.com/watch?v=DYkbWHp0toM">No tingues por</a>. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y luego el reloj ha retorcido sus minuteros hasta convertirlos en la única sonrisa que podría ganarme un día como hoy. Y claro que me ha ganado. A la mierda la actitud, la música para ahuyentar los pensamientos y las portadas que dan buena impresión. Me ha ganado como hace siempre. Hemos paseado por el campus más perfecto y gris, con una bomba atómica asesinando a 10 minutos y barricadas en pancartas. Como siempre, hemos convertido lo fácil en lo difícil, y lo difícil en un asalto a la carretera. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como cuando asaltamos tu habitación, con piratas incluidos, y me robas las cosquillas, la risa, y hasta el aliento. Y yo ya no puedo robarte ni la siesta. Y sé que si me callo, apretarás todavía más tu mano contra mi cintura, y entonces estaré perdida. Pienso hundirme en esta cama, y te llevaré conmigo a cualquier parte si te acercas un sólo centímetro más. Pero eso sería una locura, una de las de verdad. Así que firmemos una despedida. </div>
<div style="text-align: justify;">
Fundirme en tus brazos con el tranvía a unos metros. </div>
<div style="text-align: justify;">
Promesas en cintas de cassette. </div>
<div style="text-align: justify;">
De esas que sólo entendemos tu y yo, de las que se firman sin palabras porque da miedo poner título. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-13689726578057076482012-04-10T15:44:00.002-07:002012-04-10T15:44:38.321-07:00Estimades, estimats:<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
No conec el camí a l'infinit. Tampoc el busque. No busque res. Tale els arbres amb gavinets de fúria i contínue la ruta. La ruta a l'infinit. Infinita la teua cintura. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
M'he passat el matí buscant-te, a tu. A qualsevol, sense nom, sense un somriure afrodisíac, imagine fins i tot que sense ombra. I mai et trobe. T'amagues baix l'oblit, junt amb tots aquells papers que mai vam arreplegar, els contes que mai vam contar i les claus que mai vam trobar. Torne al <i>play</i>, la mateixa cançó, enverinada de records que dibuixe a un paper invisible. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Records que invente. Ho invente tot. Invente camins i els borre amb un bufit. Invente mirades i me les trague amb llima. Tale més arbres. Més rutes. Més invents. Més records del futur amb plastidecor que vaig crear al pati de l'escola. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Faig amics en les andanes subterrànies de un país que ja no és. Balle un vals amb els vagons i fotografie amb els dits els vidres a la nit. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Més perduda que mai. Sóc essència pura. Massa amarga i massa veritable per al circ de titelles en que m'han condemnat a viure. Totes amb la careta pintada, la mirada petrificada, assentint a un enorme domador que es situa al centre de l'escenari. Els focus t'il·luminen, i et creixes. Hipocresia barata en caixetes de vint comprimits. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-6288324046469413322012-04-03T12:37:00.001-07:002012-04-04T13:51:08.613-07:00Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
<div style="text-align: justify;">
Lanza su corazón al vacío y, en el último momento, a apenas un instante de chocar contra el suelo, lo rescata. Ríe mientras sigue temblando, intentando recuperar el aliento y deseando estrellarse de una vez por todas contra un asfalto que parece sonreír a su estúpida forma de diversión. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Juega con su particular <i>yo-yo</i>, se divierte y sufre con cada vaivén. Sigue inspeccionando con la mirada a todo aquel que le recrimina su actitud. "Estás loca" le repiten hasta quedar exhaustos, y ella sigue dando esa respuesta, esa que sólo reafirmaba su actitud. "¿Y?" seguido de una indudable carcajada.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Reía con ganas, como muchos dejaron de hacerlo. Reía por todos y por nadie, reía hasta llorar y lloraba hasta reír.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Defendía ante todo el uso de una tercera persona para definirse a si misma, y nadie la sacaría de allí. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<b>¿A ella o a mí?</b></div>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-36189161924643003792012-02-29T02:27:00.002-08:002012-02-29T02:28:14.180-08:00Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
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Cuando levantaba la cabeza, las tristes mañanas de encierro en aquella cárcel de enseñanzas recortadas, y en la lejanía, perfumando el cielo con su belleza, veía aquellos ejércitos de pájaros cruzando las nubes, imaginaba sentir la libertad como ellos lo hacían. </div>
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<br /></div>
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Más tarde, olvidé mirar al cielo por las mañanas, y dejé la libertad para cuando hubiese tiempo. No me dí cuenta, vuela, como su mayor referente, y pronto se trasladaría a un lugar donde no se mirase al suelo cada vez que algo salía mal. </div>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-25539345562605200932012-02-20T13:00:00.000-08:002012-02-20T13:00:40.648-08:00Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
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Acabo de leer que amar es ser débil. Me pregunto que clase de gilipollas puede creer eso. En realidad, me pregunto mucho más que eso. <i>Amar, poseer, tener, mío, mío, mío, no toques. </i>A mí me parece que hablan de lo mismo. Querer siempre será mucho más, aunque la fuerza de la costumbre nos haga pensar que queremos a todo lo que se cruza en nuestro camino, menospreciando la profundidad de la palabra. Y no sólo la palabra. No hay nada que suene mejor que un te quiero susurrado, que un te quiero en un grito, entre risas, con la boca llena o con los ojos cerrados. </div>
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<br /></div>
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Pero ante todo, no hay nada mejor que la sensación que te produce. No, no la sensación, las sensaciones. Puedo querer, de hecho quiero, quiero de muchas formas. Quiero a lo fácil que se hacen las lágrimas, a la sencillez de unos acordes, a la belleza de una melena, a la espontaneidad de unos ojos pintados, al roce del sol, a la suavidad de los abrazos, a calor de los besos, a el frío de la noche. No puedo querer igual a un instante diferente, pero eso no me quita el poder, la capacidad de decidir a lo que quiero. </div>
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<br /></div>
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Decido. Y parece que la vida se plaga de decisiones, me pregunto si es un castigo divino, por comernos la manzana y salir del paraíso. Si fuese una de esas tiras de los periódicos, escritas por alguien que decidió vivir un sueño de tintas y pocos ceros en la nómina, me explotaría la cabeza. Pero como la realidad es mucho más aburrida, y sólo revientan células, supongo que mis neuronas están en pleno castillo de fuegos artificiales. Me parece gracioso, hasta que pienso que es mi cabeza, y luego me entran como cosquillas. Sigue siendo gracioso.</div>
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<br /></div>
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Al final decido no decidir. Y entro en un bucle de decisiones no decididas, ahora es todavía más gracioso. Decido decidir que no decidiré lo que he decidido hasta ahora. Y decidiendo, decidiendo... Ya paro, que me quedo sin neuronas. </div>
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<br /></div>
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<i>Y en la última viñeta aparece un cuerpecito del que sale humo dónde antes hubo una cabeza.</i></div>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-5560999773846565722012-02-10T11:03:00.000-08:002012-02-12T03:32:01.730-08:00Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
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Para mí no es más que un juego, pero no lo digo mucho en voz alta, porque suena todavía más terrible. Digamos que hablo de esa clase de intuición que nos hemos empeñado en llamar <i>femenina. </i>Esa clase de conocimiento que, por alguna razón <i>estúpida, inútil, irracional</i>, hemos decidido que sólo puede pertenecernos a nosotras, como permitiendo que a los demás les pertenezca el resto, un todo de lo poco que somos. Me refiero, sin duda, a ... bueno, ya sabéis, nunca sabemos a lo que nos referimos.</div>
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<i><br /></i></div>
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Tú mismo puedes darte cuenta, no apuesto, es inútil martirizarse conociendo el resultado. No juego para perder, juego para jugar. </div>
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<i>Sonen els amants de Estelles, sona Ovidi..."Ignorem moltes coses" I tant.</i></div>
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<br /></div>
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Pero jugar puede ser peligroso, aunque no seas fuego, aunque yo quiera arder.<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><i>Nos gusta jugar, no nos gusta que jueguen con nosotros.</i></span></div>
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<i><br /></i></div>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-74498345088687177322012-02-03T12:47:00.000-08:002012-02-03T12:47:08.314-08:00Estimades, estimats:<br />
Tímidament, comença la melodia. Últimament sempre parle de música.<br />
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Silenci! </div>
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L'habitació es plena de notes, tanque els ulls. Que semble que no la escolte, per a que sone encara més sincera. Quasi sense voler, la veu trenca la complicitat, acabada d'inaugurar, dels compassos amb els apunts de la renaixença. Em perc en un Berlin gelat, de rellotges sense agulles y curanderes sense llicència. Sona un violí. Probem sort, i tornem a perdre. Les mans entrellaçades, inevitablement. Però fins i tot a Berlin les nits acaben. </div>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-36141282994152825712012-01-29T13:11:00.000-08:002012-01-29T13:11:49.710-08:00Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
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El viento de ahí fuera no me deja pensar, la noche oscurece el mundo y pequeñas lucecitas parpadeantes se adentran en la oscuridad para mostrar el camino a todos los que siguen en los mares de asfalto. Acompañada de un humeante té con sabor a infancia y unas cucharadas de azúcar moreno, me pierdo en abrazos de acordes electrónicos, sonrisas literarias y cubos de Rubik.</div>
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<br /></div>
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<b>Háztelo.</b></div>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-50613189275503180772012-01-23T13:37:00.000-08:002012-01-23T13:37:35.570-08:00<br />
Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
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Desde las tapas, convertidas en una especie piscina de agua clara, donde se veía crecer un árbol de la pantalla de un portátil, colocado frente a unos pies, como no, descalzos, hasta las últimas líneas en las que la autora confesaba como, año tras año, se deshacía de todo aquello que no necesitaba <i>"el hombre es rico en proporción a la cantidad de cosas de las que puede prescindir"</i>. Allí conocí a Thoreau, entre festivaleros de U2 y recuerdos con olor a cosmética de lujo, pero también a Larry. </div>
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Saboreo las palabras con las que empiezas a meterte en su mundo. Te atrapa.<br />
<br />
<i>Ponte los vaqueros Gap, la camiseta Nike, las Reebok (o quizá las Converse, si consideras que te dan un aire irónico y enrollado a lo Kurt Cobain). Toma tu mochila Adidas, ve al instituto montado en la Razor, bébete un Poland Spring, cómete una powerBar, escribe un trabajo en tu iMac, enfúndate el chaquetón Ralph Lauren. Cómprate el último CD de Tower, consulta el identificador de llamadas para ver quién telefonea, cómete unos Doritos, tómate una Coke. Mira la tele hasta quedar anestesiado.</i><br />
<i><br /></i><br />
Y ahora aparezco de nuevo atrapada, con los pies delcalzos por muchas riñas, constipados y calcetines grises de por vida que eso conlleve, pero esta vez por el grande, por Thoreau, quién inspiró a Larry en su aventura y me inspiró en tantísimas otras cosas. Desobediencia civil. No terminaría de contar lo identificada que me siento.</div>
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<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/0sqq5Awp4qY?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="line-height: 20px;"><i><br /></i></span></div>
</div>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-61356927362373134812012-01-09T12:38:00.000-08:002012-01-09T12:38:11.828-08:00Queridos tertulianos de la habitación vacía:<br />
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De nuevo suena Fito. Parecía que hacía años que no se colaba en mi habitación. Buen rollo. Estoy sentada encima de una torre de libros. Sí, una torre de libros. No, no tengo sillas. Las sillas son aburridas. <i>A perder el miedo a quedar como un idiota</i>, granuja, lo aprendiste todo de una bruja. </div>
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Susurra al oído que es el mejor. No, no lo eres. Suena la melodía...<i>Puedo escribir y no disimular.</i></div>
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Me impresionas, justo porque crees que no lo haces. No, sigues dormido, en tu sueño de canciones. Acércate, terminaremos esta historia borrachos de pastillas de freno. <i>Como un beso en el portal</i>. ¿Uno sólo? No me sirve. Llena esta habitación de un sabor infumable, el de tus besos. Vuélveme loca. ¿Cómo? Si, ya se que ya lo estoy. </div>
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<br /></div>
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Más. Matemos el tiempo luchando por perdernos el uno al otro. Universos de coca-cola. Nademos en las cimas, escalemos el mar en calma. Eso es. <i>Como un beso en el portal</i>, serás iluso. Como un beso en cualquier lugar, a cualquier hora, de cualquier boca (<i>perderse por los bares, dónde se bebe sin sed)</i>. </div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
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<i><span style="font-size: x-small;">No sé restar tu mitad a mi corazón.</span></i></div>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-612784320525448360.post-23325614507281046322011-12-29T16:09:00.000-08:002011-12-29T16:14:40.778-08:00Estimades, estimats:<br />
<div style="text-align: justify;">
En moments com aquestos, de plutges falsejades i extranys en la nit, em confesse addicta a l'heroïna imaginada en els braços d'algun actor de nom pacífic, a córrer darrere de submarins grocs que abandonaren les paraules dels somnis per a trasladarse a la calçada i a buscar xocolateries per a acabar bocabadada davant un xiquet de cabell arissat que compartia taula amb papes i un Cola-Cao que ningú es prendria. </div>
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<br /></div>
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Si contínue confessant dire que m'han vingut més d'un parell de noms al cap entre les rialles, les cames inquietes i les mans que viatjaven inconscientment a la boca. I més d'un somriure d'anhel m'ha tapat els llavis mentre sonava aquell <i>what a wonderful world...</i></div>Arann'http://www.blogger.com/profile/16512368043700316327noreply@blogger.com0